Haciamos el amor desnudas, y las sabanas estorbaban. Queria arroparte más que el aire y la luz que apenas entraba. Corrian más mis dedos que tu aliento y a menudo todo era insuficiente. De repente un cargo de conciencia, y todo terminaba. Luego yo me acercaba, e insistia. Cerrabas los ojos. No sé si era un no, pero tu lengua decia que si. Y más allà, al sur de mis caderas me invitabas a un baile, y luego dibujabas palabras que no entendia entre tu corazon y el mío. Alguna vez lloré. Alguna vez reimos juntas en ese mismo lecho. Me invitaste a volver. Y a caminar desnuda por tu habitación. Encenderás velas como la prmera vez, pero cerrarás los ojos como siempre. Es algo que desde siemrpe se. Poder y no querer, no es lo mismo que querer y no poder. Entenderlo te llevó a arrepentirte. De no haverlo echo. Y yo de hacerlo sin tu consentimiento. Intercambiamos deseos. Y un sentimiento de culpa. Amar estará prohibido a partir de ahora. O al menos no será ya tan bonito. Por qué? no lo sé. Siempre hay un 1%.
Y en cualquier lugar, yo pienso.
La literatura inventa y construye planos de la realidad dónde podemos experimentar y vivir sobre terreno desconocido una vida propia. ¡Valientes los que escriben!
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