Aire

Yo que siempre me he creído agua

y me he pensado líquida

yo que siempre me mojaba

y me secaba,

yo que nunca fui impermeable,

ahora sin saber cómo,

alcancé mis cuatro grados de temperatura,

mi máxima densidad antes de congelarme

y antes de perderme en alguna forma

me dejé escapar

y tánto respiré

que el oxígeno se me pegó a los genes

y ahora

no soy más que aire,

que sopla y se amolda a las nubes,

que levanta algunas hojas y entra y sale por dónde quiere,

no soy más que transparencia y calor,

brisa o escalofrío

y ese es mi estado

evaporada,

disuelta,

impregnada,

inseparable de lo que me roza o con lo que me mezclo,

soy olor y también gusto,

soy tacto,

caricia,

aliento.

Años después :

- TÚ respira,

aprende a nadar si luego tienes tiempo.