No me satisface cuestionarme si los recuerdos son cosas que tengo o cosas que he perdido, tampoco me satisface pensar que todas las cosas horribles que hacemos las hacemos por miedo, cobardía o pensar que las buenas personas no son tontas, son valientes y con suerte, menos infelices.
Tampoco me satisface el sexo desde hace tiempo. Soy una puta stone.
Sin embargo más me crezco cuánto más lo ejerzo. Ejercer el sexo implica un deseo laboral, un deber emocional, ni siquiera es único y própio, es un instinto animal y robótico, que se conjuga con la normalidad que exigen los sentimientos llevados a la cama.
Que no me jodan más las circustancias, ni las equivocaciones, que no me hagan perder el tiempo y que al minuto algo me diga si sí o si no. Que lluevan los orgasmos de una vez y me exploten las corridas. Ser animal es jodido cuando se trata de vivir entre tanto humano gilipollas. Ser animal cazado, que no cazador de animales.
No puedo, no tengo, sa-tis-fac-ción.
La literatura inventa y construye planos de la realidad dónde podemos experimentar y vivir sobre terreno desconocido una vida propia. ¡Valientes los que escriben!
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