Los chicos se giraban, y sus espaldas musculadas y sus camisas en tirantes, su pelo corto y sus nucas pulcras, sus codos en la barra y su tórax encogido, sus glúteos medianos y sus piernas ligeramente curvadas, con una flexión curiosa, como si fueran sus botas negras y puntiagudas a enterrar en el suelo cada una de las colillas que pisaban.
Entré directa al fondo, atravesando la luz molesta del ventilador de humo, y a su vez cubriendo mi pecho con un pañuelo, así como lo hacía la propia oscuridad del lugar a mi paso horizontal.
Tardé 9 segundos y 48 décimas en recorrer la barra hasta la puerta del final y pude, uno a uno, reconocer sus olores, con una exactitud casi molesta y una lentitud propia sólo del que sabe como parar el tiempo.
Me di cuenta entonces de que el tiempo me había parado a mí.
Ellos, que olían a hormonas, ellos que estaban excitados y ni si quiera me miraban, ellos que estaban cocinando la situación, yo que quería empezar con el primer plato.
Nunca había visto algo así. Todo era agua, todo era fricción, todo era agradable y nada recurría a el grosor ni el tamaño, no era comparable tampoco ni mucho menos algo intuitivo, no existía teoría y sin embargo me parecía estar escribiéndola a la vez que aplicándola.
Sabía a sal y mi lengua también se cansaba.
Se me arrugaron las manos pero juro que no toqué nada.
Me penetraron y juro que nada entró en mí.
Fue la primera vez que no supe qué clase de amor estaba digiriendo ni que clase de sexo estaba practicando.
Fue la primera vez que una chica me pareció tan poco chica, fuer la primera vez que una lesbiana me pareció tan hetero.
Después de muchas horas retozando una y otra vez, después de desprender olor y después de acabar con las ganas por una buena temporada supe que : ellos saben cómo pero nosotras no sabemos qué.
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