Más allá de mi, de lo que soy y vivo, y sobretodo dejando de lado mi aburrido mundo de emociones, entiendo que todo este tiempo no ha sido tiempo, como mucho, tiempo que no he sabido vivir. Darme cuenta ahora, que he estado volando sola, que perdí el tiempo imaginándote a mi lado o esperándome allí hacia donde me dirigía. No es decepción, es sorpresa. Me sorprende mi estupidez. Inmadurez. Lógico. Soy una niña, aún podéis tomarme el pelo, incluso, como ahora, yo a mi misma. Dicen que hostias como estas, ya no te hacen llorar, y por eso mismo no se volverán a repetir, porque no tienen nada más que enseñarte que la propia evidencia. Me siento muy vacía, mis últimos días se han alimentado de nubes de algodón, y se acaban de disolver bajo la lluvia que has dejado caer hace tan solo unas horas. Podrías haber avisado, un paraguas no me hubiese venido mal.
La literatura inventa y construye planos de la realidad dónde podemos experimentar y vivir sobre terreno desconocido una vida propia. ¡Valientes los que escriben!
No hay comentarios:
Publicar un comentario