Los trenes que pasan, los trenes en que viajamos, los trenes que abandonamos.

Tú, que me quisiste un poco
y yo, que te quise un poco también.
Tú guitarra que no sabía con quién tocarse
y mis pies, que no sabían dónde ir.

Con el sol y en primavera,
cuando viajábamos en tren,
al medio día y por la costa,
con los granos de arena
durmiendo en nuestros pies.

Con tus manos bonitas y mis dedos rechonchos,
tan guapas las dos, tan risueñas y juntas.
La gente que no leía ni hablaba
pensaban y miraban,
qué harán, que serán,
se besarán?
No, besarnos no.
Estar enamoradas no era suficiente,
ni discutir o inventar argumentos para ser más novias,
o menos amigas,
o menos mujeres,
o más lesbianas
o más normales,
quién sabe.

Después, cuando terminó el viaje en tren,
cuando la costa fué más grisácea y ya sólo nos quedaba
el regreso a la estación central,
ni un sólo grano de arena se quedó para despedirse,
todos se fueron y nosotras,
sabiendo que no nos volveríamos a ver,
también.

La repetición

"I would be in love with you if a I could choose"
le escribí en la esquina de aquél papel.
Desde aquél día nunca más me volvió a mirar con amor
y en ese mismo instante vi como sus ideas se colocaban las alas
y salían volando del tiroteo inmundo que acababa de provocar,
hacia el centro, el centro del continente.

Se anidarán en otro lugar y volverán, en sus rutas migratorias,
a pedir que le pronuncie lo que ya está escrito.

Y yo me preguntaré por entonces,
quién puede deshacerse del amor que cargan a nuestras espaldas,
que se queda en la conciencia y siempre se pronuncia en un pésimo condicional,
quién no se arrepentiría de no hacer lo que ya nunca ocurrirá.

Una vez yo salí volando también y aún,
con esos tiroteos en mi cabeza,
oigo como mis chicas armadas nerviosas preparan el cebo para mí.

Todas siempre quieren que vuelvas,
incluso yo, yo quiero.

Com gira el món

He fet una llista d'hipòtesis, les que no he fet en tot aquest temps mort.
Les coses passen per alguna cosa,
i aquesta cosa fa que tot torni a passar.
Me'n alegro d'haver respectat sempre el rirme de la vida, les decissions de les persones, el dret a ser cobard i la valentia de ser un mateix. Me'n alegro de no haver-ne fet sentir culpable a ningú.
Aquesta cosa i el temps anomenen les coses pel seu nom. No sé pas quin és el misteri ni la màgia que amaga tot plegat. Aquesta mena d'equilibri i espiritualitat íntima que fa que al final ens ho diguem tot nosaltres mateixos.

Pot ser que ara tinguis els llavis petits i el nas massa vermell,
pot ser que la teva boca s'espatlli sovint i la teva llengua te la mosseguis massa des d'aleshores.
És possible que t'hagis empanadit,
és possible que a hores d'ara jo, per primera vegada, no ho hagi fet.

Sigui com sigui, així és la vida, així es la cosa nostra.

You can't blame the blueberry pie.

What's wrong with the blueberry pie ? por marcostanleyfogg

Traiciones y las cosas bonitas que todo el mundo olvida.

Ilusionarse y llorar después. Vivir contenta y entristecer más tarde. Amar y lanzarse al desamor sin quererlo, per forza, como diría un italiano.

Hacer el amor y no quererse mirar al espejo, gritar un orgasmo y silenciar un te quiero.

Que te eche de menos y no lo sepa nadie, ni yo porqué no quiero saberlo. Que me arrepienta de haberte besado poco y haberlo pretendido mucho. Que tu sepas lo guapa que me pareces y yo sepa que aunque no lo eres, me gustas mucho.

Que la vida me mienta y yo a ella. Eso es normal.

Que te he leído en las paredes y no te he contado nada, que el café estuviera amargo pero contigo fuera tan dulce. 

Esas, esas son las cosas con las que la vida te traiciona.

Ese cambio de sentido, esos cristales y sus ilusiones, esas cosas que entran y salen de dentro,

que te hacen llorar y reír, reír y llorar.

El alma tan libre y los órganos tan penitentes, la sangre que riega las buenas y malas venas,

los golpes azules para que todo el mundo se entere, las caricias incoloras para que nadie se acuerde.

Traiciones, traiciones. 

El principio es el final.

Lejos, tan lejos como Marte, tan lejos cómo la cima del Everest, tan lejos como la última zona del metro.
Fría, tan fría como la Antártida, tan fría como la sangre de un reptil, tan tan fría como la estepa rusa.
Adentro sólo la mecánica de un freno. Yo te miraba, me acercaba a ti, que estabas tan lejos y prendía sólo para darte calor. Adentro sólo la mecánica del freno. Otra vez y otra vez.
Yo me volví automática y tu perenne. Cuando quise encontrarle el sentido a todo aquello era obvio que,
para manipular sentimientos todo invento es poco.
Me di cuenta de que no hay factor que lo altere ni lo provoque, es tan tonto como frenar una caída. Frenando uno también se hace daño.
Así que corrí a salir corriendo, a salvar el poco tiempo que me quedaba.
El amor, que va escrito en fascículos salta de una página a otra y aún así cobra sentido.
Yo, que me vi inmersa en un final repentino decidí quedarme en él.
Para que iba a buscar un comienzo si todo estaba escrito.
Y aquella mañana me propuse empezar a leer y nunca averigüé más finales.

Otimov

Andar despacio detrás de los turistas, cerrar los ojos para verlo todo cuando el sol nos ciega e inmóvil en el agua dejo que los peces me rodeen y al sumergirme ser un cuerpo más, en el agua, rodeando formas.

Agosto. Calor y las noches francesas, que alumbran las horas poco tiempo y sin descuidar una sola sábana.

Y el amor, que se alegra de conocerme me invita a sus recitales y anécdotas, me cuenta que en algunas librerías ya no se habla de él y que muchos de sus amantes, escritores, sólo piensan en atraparlo, dejarlo caer en sus letras, besarle después y convertirlo en suyo.
La música. La música en el metro y la que sobresale de los auriculares de los que conocen la ruta del metro. Tu música, la que sale de tu boca y llega a mis oídos, la música de los que luego piden dinero.

Más tarde pienso en los sabores y lo que se cocina a fuego lento, la soja y el agua de la playa, las ultimas copas y el café de las mañanas.
Y al final la piel de las chicas rusas y su acento serio, sus gestos dormidos y su enfado relativo. También tu piel, en negativo y preciosa, de licra y natural, como si nunca nada se fuera a impregnar.

Tu olor, al fin tu olor. Tu aroma y el de tus rizos, el de tu ropa y tus piernas, el aroma del blanco que te invade, la sequía que provoco la mezcla.

Pero sobretodo tu saliva y tu lengua dormida, tus labios precoces. Tu soñando. Ese fue el momento preciso en el que llegó el invierno en Otimov.

Tengo razones

Kilometros y kilometros.
Eso ando yo cada noche.
Kilos y kilos.
Eso empujo yo cada noche.

Vivir y sentir,
esas dos fueron buenas razones.

Andar y empujar,
cada noche, todas las razones.

Capitulo uno: Precipicios. Los días previos y un principio acróbata.

"Sí." seco y contundente, joven y firme, decisivo y definitivo.
Ese era el prefijo de todos mis pensamientos entonces.
"Sí". Por supuesto que sí.
Precipitarme era lo mínimo que podía hacer, reconocer mi impaciencia y acusar a quienes me hacían esperar.
Luego toda torpeza era excusable, justificable, todo tenia un sentido y una historia en su reverso.
Empezar. Empezar siempre se me dio bien. Tan rápido, tan inmediato, tan eficaz.
Algunos narramos la vida y contamos las cosas sin necesidad de vivirlas primero.
Los efectos son efervescentes, el sexo estridente, los besos como abejas y el cuerpo una colmena. Los dientes blancos, llenos de dulce, las cicatrices abiertas, la saliva a punto, las excusas y los planes amontonados, las ganas calientes, los días contados, las horas cronometradas y las mañanas odiosas.
Los adverbios hacen cola delante de los significados. Todos buscan su pareja y ella, tan amante y tan experta, se siente como nueva tratando de modificar el sentido del principio.
Y nada y todo tal vez, sólo tal vez, cuando el equilibrio sea mi pan de cada día.