Tanto miedo para qué,

tantos recuerdos para quién,

y tanto amor para cuándo,

si en dónde yo duermo

sólo me besan en el miedo,

me acarician los celos

y me alimentan el ego...

porqué no me dieron antes

el reflejo al espejo?

El sudor del mar

Algunas partes encajan como puzzles,
las piernas sobre todo
y el movimiento que nos invade
que es el mismo que provoca el oleaje del mar,
y tú que te escondes entre los colores de la noche
y yo tan fluorescente que me delato cuando huyo.
El calor y el frío sólo quieren vernos jugar
y el invierno con el verano les miran como padres en la verja de un colegio.
Qué hacemos tú y yo aquí en medio?
Ni querernos ni odiarnos,
ni importarnos ni olvidarnos,
que hacemos tú y yo tan adentro?
Dormir no, dormir no,
sólo apretarnos, apretarnos,
cuando hace frío, mucho frío
y separarnos sólo cuando
el sudo del mar ya nos ha atrapado.

Muerta de hambre

Me muero de hambre
cuando estoy debajo tuya,
pero tú, tú cocinas tan bien...

Me muero de hambre
cuando te tengo encima,
pero tú, tú cocinas tan bien...

Bichos de agua dulce

Se aburren mis entrañas cuando veo a todos esos bichos trepando hacia mis ideas

y pienso en aplastarlos y luego probar su jugo

hasta que, justo a tiempo, me doy cuenta de que no son molestos

ni tampoco sabrosos,

están ahí por algo y sólo siento cosquillas,

luego nada y,

el resto del tiempo sólo los espero y espero,

a que vuelvan y me trepen de nuevo,

sin saber porqué, sin saber si quiero,

sabiéndose ellos que son lo único que tengo.

Aguas calientes.

Amantes que alcanzan algo en lo más hondo de tí,

y tú, que aunque no les ofreciste nada las invitaste a bañarse en tus adentros,

amantes que se sumergirán creyendo que están solas y 

tu que de pronto te sentirás tan acompañada ,

sabrás que la diferencia está

en que con ellas entre tus entrañas,

las aguas estarán al fin más templadas.

Nunca llamo.

Me quiere (dentro)
y yo estoy (tan fuera)
que no remueve ni un apice mi marea (en calma)
y aunque intenta lanzarse (conmigo)
resulta que, además de nadar aprendí a no ahogarme (sola).

Determinismo

Viene del otro lado
y no me importa nada más
porqué si ha llegado hasta aquí
y aunque no sea por mí
algo querrá decir.

Entre nosotras

De todas las mujeres a las que leo
todas se mecen en el sexo.
En el sexo que todos desconocen,
en esa clase de sexo que sólo compartimos.
Es el sexo que se mezcla con otros tapujos sociales,
con el yo más feo y el yo más valiente,
con mi parte más subversiva y la más curiosa,
la más plástica y también la más carnal.
Es el amor que sólo existe entre nosotras,
las vaginas, los pechos, el pelo, las sonrisas,
las miradas, el amor penetrable y no precisamente desde dentro.
Muchos dicen que no es sexo ni amor,
muchos dicen que no es posible.
Que vengan y lo vean, que se sienten entre mis libros que hablan
de los penes que no tengo, de los dildos que quisiera,
de la pornografia que no contemplo o la vida punk que siempre anhelo.
Que se fijen en nuestro retrato en el cine
en los cuadros o en la música,
que se queden con dedos por contar,
que busquen y solo encuentren literatura en carne y hueso,
de la lengua y los dientes de quienes lo hacemos,
porqué allí donde se cuenta deja de ser cierto.

Ni sí ni no. Pero no me importaria.

Ojos,
mirada,
dientes y labios.
Todo está en la lista.
Esas uñas que me daban miedo,
ahora resulta que tocan la guitarra.
Eso me gusta más.
Ese color tan bonito
y en su tonalidad perfecta;
eso, eso me mantiene atenta.
Ese acento que no es el que yo esperaba,
La verdad,
no me importaria, perderme cuando me buscas,
aterrizar un poco más abajo
y después verte pasar por encima.

La chica de la tetería

La chica de la que me enamoré

y que dejé que me enamorara

se lo pasó muy bien conmigo,

siempre hacinedome creer lo grandioso que podia ser todo

y lo pequeñitas que éramos.

La chica de la que me enamoré aún

mes escribe entre lineas y se piensa que no lo sé,

se piensa que todavía creo,

que todo lo que dice es verdad

pero sin ser del todo cierto.

Me preguntaré que gana ella ilusionando al mundo

mientras sólo pierde la ilusión

al hacer, de todo lo que siente, sólo lo que calla.

Me preguntaré después porqué sabiéndome ilusión,

sabiéndome sentida, no la callé antes.